Co-razones.

No hace falta que me digáis eso de que perdéis la cabeza
por eso de que sus caderas...

ya sé de sobra que tiene esa sonrisa
y esas maneras
y todo el remolino que forma en cada paso de gesto que da.

pero además la he visto seria ser ella misma
y en serio que eso no se puede escribir en un poema.

por eso, eso que me cuentas de que mírala cómo bebe las cervezas
y cómo se revuelve sobre las baldosas
y qué facil parece a veces enamorarse.

todo eso de que ella puede llegar a ser ese puto único motivo
de seguir vivo y a la mierda con la autodestrucción...

todo eso de que los besos de ciertas bocas saben mejor es un cuento que me sé desde el día que me dio dos besos y me dijo su nombre.

pero no sabes lo que es caer desde un precipicio y que ella aparezca de golpe y de frente
para decirte, venga, hazte un peta y me lo cuentas.

no sabes lo que es despertarte y que ella se retuerza y bostece,
luego te abrace,
y luego no sepas cómo deshacerte de todo el mundo.

así que supondrás que yo soy el primero que entiende
el que pierdas la cabeza por sus piernas
y el sentido por sus palabras
y los huevos por un minimo roce de mejilla.

que las suspicacias,
los disimulos cuando su culo pasa,
las incomodidades de orgullo que pueda provocarte
son algo con lo que ya cuento.

quiero decir que a mí de versos no me tienes que decir nada,
que hace tiempo que escribo los míos.

que yo también la veo.
que cuando ella cruza por debajo del cielo solo el tonto mira al cielo.

que sé como agacha la cabeza, levanta la mirada y se muerde el labio superior.

que conozco su voz en formato susurro
y formato gemido
y en formato secreto.

que me sé sus cicatrices
y el sitio que la tienes que tocar en el este de su pie izquierdo para conseguir que se ría,
y me sé lo de sus rodillas
y la forma que rozar las cuerdas de una guitarra.

que yo también he memorizado su numero de telefono
pero también el numero de sus escalones
y el numero de veces que afina las cuerdas antes de ahorcarse por bulerías.

que no solo conozco su última pesadilla,
también las mil anteriores,
y yo sí que no tengo cojones a decirla que no a nada
porque tengo más deudas con su espalda
de las que nadie tendrá jamás con la luna (y mira que hay tontos enamorados en este mundo).

que sé la cara que pone cuando se deja ser completamente ella,
rendida a ese puto milagro que supone que exista.

que la he visto volar por encima de poetas que valían mucho más que estos dedos,
y la he visto formar un charco de arena rompiendo todos los relojes que la puso el camino,
y la he visto hacerle competencia a cualquier amanecer por la ventana: no me hablen de paisajes si no han visto su cuerpo.

que lo de "mira sí, un polvo es un polvo",
y eso del tesoro pintado de rojo sobre sus uñas
y solo los sueños pueden posarse sobre las cinco letras de su nombre.

que te entiendo.
que yo escribo sobre lo mismo.
sobre la misma.

que razones tenemos todos.

pero yo
muchas más que vosotros.

Acurrucada en ti el resto de mi vida

Cuentan tus labios que la magia no existe, que todo es un truco, que cada movimiento de varita forma parte del espectáculo.Y no te culpo, todo lo contrario, te entiendo:
Cómo van tus labios a creer en la magia, si tú jamás podrás besarte.
Cómo voy a convencerte de que la mejor ilusión que he presenciado en toda mi vida tiene que ver con verte dormir y acariciarte envidiando al mismo tiempo lo que puedas estar soñando.
Una vez leí que había un mago capaz de hacer aparecer un castillo con tan solo chasquear los dedos.
Desde ese momento, pensé que jamás conocería a nadie capaz de superar su magia..


..luego te conocí a ti. 

Texto de Mónica Gae.

Ella es la única estrella que brilla en Madrid.

Ella era toda la poesía que se escribía en Madrid. El verso más bonito de Gran Vía. 

La boca más hermosa de Malasaña. Los ojos más tímidos de los cines de Callao.  

La cabeza más heavy que había pasado por Argüelles. La cintura más bonita que veías por el metro. 

Las piernas más largas de la Plaza Mayor. La falda más corta de Montera.

La musa que aun seguía inspirando a la estatua de Bécquer. El rayo de sol más brillante de una tarde de domingo en el Retiro. 

La reliquia más bonita del rastro. La que podía domar los leones de Cibeles. La quinta torre de Madrid. El palacio más Real de todo mi reino.

 Madrid es ella, y yo, solo una de sus calles. 

Ella es el monumento que fotografía  Atocha. La que se manifiesta frente al Congreso. 

La decimotercera uva de la Puerta del Sol. El cabello más hermoso de Salamanca.

A la que todos los hindúes regalan rosas y cervezas en La Latina. Los labios más rojos del Calderón. 

La más loca de toda Chueca. La de la carpeta rosa del Campus de la Complutense. 

El paseo más largo a través de toda Castellana. El culo más bonito del Retiro. 

El corazón más salvaje del Bernabéu. El musical más visitado de Gran Vía. 

El teatro con menos aforo de la capital. La mejor obra de arte del Prado. 

La que envuelve en flores a los toros en las Ventas. Ella es la única estrella que brilla en Madrid. 

Ella es Madrid. La que baila como una loca en la pista de cualquier garito de Huertas. 

La chica de Tirso, y la lady Madrid de Pereza. A la que no hace falta escribirle, porque es pura poesía. 

La que es capaz de enderezar las Torres Kio. El cubo más helado de cerveza de la Sureña de Gran Vía. La nariz más roja de Casa de Campo. Los acordes de jazz más hermosos del Café Central. 

La niña que ríe como nadie en Cortylandia. Los copos de nieve que los tejados echan de menos. 

La única diosa de todas las catedrales. A la que cantan en Libertad 8. 

El único monumento del Templo de Debod. La palabra más bonita del barrio de las letras. 

La única movida que existió en Madrid. 

Ella, ella, ella, ella. Ella es Madrid.

Aquí estoy de nuevo

Hace ya tiempo que no escribía, quizá mi vida cambió y mi tiempo fue dedicado a otras cosas.

Pero vuelvo, vuelvo porque no tengo otra forma de desahogarme de todo, asi que mejor que empezar a gritar, dar patadas y llorar, escribo.

Mirad, no he cambiado. Bueno, un poco.

Ahí va a estar él

Cuando te sientas sola,  ahí va a estar él. Cuando te derrumbes, ahí va a estar él. Cuando no puedas ni caminar, ahí va a estar él. Cuando solo quieras llorar, ahí va a estar él. Cuando te apetezca gritar de rabia, ahí va a estar él. Cuando a penas tengas fuerzas, ahí va a estar él. Cuando se caiga el mundo, ahí va a estar él.
Y es que es el único que realmente está, quien me da el aire que necesito día a día. Quien me ayuda a sobrevivir esta mierda de mundo.

Nada que pueda derrumbarnos.

Pues ok.

Si cada dolor te hace más fuerte, cada traición más inteligente, cada desilusión más hábil y cada experiencia más sabio, vaya mierda de vida tenía que tener Albert Einstein.