Cuentan tus labios que la magia no existe, que todo es un truco, que cada movimiento de varita forma parte del espectáculo.Y no te culpo, todo lo contrario, te entiendo: Cómo van tus labios a creer en la magia, si tú jamás podrás besarte. Cómo voy a convencerte de que la mejor ilusión que he presenciado en toda mi vida tiene que ver con verte dormir y acariciarte envidiando al mismo tiempo lo que puedas estar soñando. Una vez leí que había un magocapaz de hacer aparecer un castillo con tan solo chasquear los dedos. Desde ese momento, pensé que jamás conocería a nadie capaz de superar su magia..
Ella era toda la poesía que se escribía en Madrid. El verso más bonito de Gran Vía.
La boca más hermosa de Malasaña. Los ojos más tímidos de los cines de Callao.
La cabeza más heavy que había pasado por Argüelles. La cintura más bonita que veías por el metro.
Las piernas más largas de la Plaza Mayor. La falda más corta de Montera.
La musa que aun seguía inspirando a la estatua de Bécquer. El rayo de sol más brillante de una tarde de domingo en el Retiro.
La reliquia más bonita del rastro. La que podía domar los leones de Cibeles. La quinta torre de Madrid. El palacio más Real de todo mi reino.
Madrid es ella, y yo, solo una de sus calles.
Ella es el monumento que fotografía Atocha. La que se manifiesta frente al Congreso.
La decimotercera uva de la Puerta del Sol. El cabello más hermoso de Salamanca.
A la que todos los hindúes regalan rosas y cervezas en La Latina. Los labios más rojos del Calderón.
La más loca de toda Chueca. La de la carpeta rosa del Campus de la Complutense.
El paseo más largo a través de toda Castellana. El culo más bonito del Retiro.
El corazón más salvaje del Bernabéu. El musical más visitado de Gran Vía.
El teatro con menos aforo de la capital. La mejor obra de arte del Prado.
La que envuelve en flores a los toros en las Ventas. Ella es la única estrella que brilla en Madrid.
Ella es Madrid. La que baila como una loca en la pista de cualquier garito de Huertas.
La chica de Tirso, y la lady Madrid de Pereza. A la que no hace falta escribirle, porque es pura poesía.
La que es capaz de enderezar las Torres Kio.El cubo más helado de cerveza de la Sureña de Gran Vía. La nariz más roja de Casa de Campo. Los acordes de jazz más hermosos del Café Central.
La niña que ríe como nadie en Cortylandia. Los copos de nieve que los tejados echan de menos.
La única diosa de todas las catedrales. A la que cantan en Libertad 8.
El único monumento del Templo de Debod. La palabra más bonita del barrio de las letras.
Cuando te sientas sola, ahí va a estar él. Cuando te derrumbes, ahí va a estar él. Cuando no puedas ni caminar, ahí va a estar él. Cuando solo quieras llorar, ahí va a estar él. Cuando te apetezca gritar de rabia, ahí va a estar él. Cuando a penas tengas fuerzas, ahí va a estar él. Cuando se caiga el mundo, ahí va a estar él. Y es que es el único que realmente está, quien me da el aire que necesito día a día. Quien me ayuda a sobrevivir esta mierda de mundo.
Si cada dolor te hace más fuerte, cada traición más inteligente, cada desilusión más hábil y cada experiencia más sabio, vaya mierda de vida tenía que tener Albert Einstein.
Y es que me deja sin palabras. Que más que decir, que su mirada me pierde. A lo mejor es que si que me gusta mucho, o que de tanto pensar en él empiezo a necesitarle. Y creo que esta vez he acertado. Quizás no me imagine ya sin él. Que es demasiado increíble como para dejarlo. Resulta ser que me dijeron que era bueno para mi, pero no saben hasta que punto. Es aún mejor.
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